Queria beber o mundo e aquela cidade muda de gritos. Mas que tudo ali acontecera, realmente acontecera. E dizia e repetia com a maior inocência que a sinceridade pode ter. Quase tudo tivera início ali. Sentia-se coxa das idéias e sentimentos, se corresse era dor, se parasse, caia. Ela era Ela? Mas eu sei, ela só queria as luzes acesas e um copo d’água ao lado do colchão... E a esperança que manteve minha força, foi amor. E ela já dizia " Amor que não se escolhe apenas sente." Hoje ela escreve para desabafar suas dores, porque ela não sabe se expressar. E talvez quando ela fale algo que sente, por nunca dizer, por nunca expressar, acaba chorando como se abrisse uma espécie de buraco, ela se afunda lentamente. Cinza e sem volta, se é que ela quer voltar. Percebo então sensações que milagrosamente só sinto ao deparar-me com o meu objeto de desejo e repulsa. Ainda assim ergui a cabeça e marchei em direção ao meu destino. Mesmo que ela faça parecer que problemas é um oceano, quando se trata de si mesma! Apenas por ela ser idiota e não ver ! Apena por ser fechada, e por só escrever !
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